:/

vamos voltar a 1995. eu tinha 13 pra 14 anos e estava na oitava série, no único ano de vida em que estudei em colégio público. meu grupo na sala era constantemente sacaneado pelos grandões, repetentes; eu era a principal vítima das sacanagens. um dia, um deles, chamado Gladyston, pegou uma arma de bolinhas e meteu um tiro na minha cabeça. ao invés de ficar quieto, corri pra diretoria. minha mãe foi até chamada à escola, perguntou a ele o motivo daquilo, coisas do tipo. sei que, no final das contas, viramos bróders. não amigos, mas ele parou de me sacanear e começamos a trocar idéia; curiosamente, Gladyston, dois anos repetidos àquela época, era o único santista da sala além de mim.

com o tempo, descobri que ele não gostava muito de seu nome, preferia seu segundo nome (Marcelo). desde então, passei a chamá-lo de Marcelo, fato que ele gostava. um dia, bem no final do ano, ele disse que, se um dia eu estivesse jurado pra apanhar de alguém, eu poderia chamá-lo e ele lutaria do meu lado. agradeci, cumprimentei-o e, no final do ano, mudei de escola. como ele morava a três quadras de casa, vez ou outra eu o via: deixou de arrumar tantas encrencas, arrumou um emprego num restaurante ao lado do McDonald’s daqui, onde servia os clientes, cozinhava, dirigia, fazia de tudo. sempre que nos víamos, ele fazia questão de me cumprimentar; eu ainda o chamava de Marcelo, e ele dizia “pô, Dudu, você ainda sabe meu nome completo?”, e sim, eu sabia.

na madrugada de domingo pra segunda, Gladyston foi morto a facadas a 50 metros de sua casa, a duas quadras daqui, por um maconheirinho. desentendimentos de festa, coisinhas frívolas (por incrível que pareça, Gladyston não usava drogas – sua mãe trabalha no Fórum e ele sabia que usar entorpecentes ia causar muita dor de cabeça). eu só soube hoje, ao ver a notícia no jornal – eu sabia que duas pessoas tinham sido mortas perto de casa naquela madrugada, mas nem fazia idéia que uma delas era ele, Marcelo.

que merda, meu deus, que merda.

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