depois de sete anos estudando pesado, fazendo provas por todo o país, aguentando a bad vibe suprema dos cursinhos jurídicos, dormindo mal e conhecendo bacharéis em Direito, a Ana Paula conseguiu. virou juíza. soube disso no domingo, e quando soube eu chorei de soluçar, como não fazia há muito tempo. também, pudera: dificilmente terei uma notícia melhor esse ano.
que me desculpem pelo palavrão, mas ela é foda. ela merece. ela é demais.
alguém anotou a placa da Scania que passou por cima de mim hoje?
a nova dieta já começa a afetar os sentidos: estou cantando “Alabama Song”, da dupla Kurt Weill e Bertold Brecht (que eu gosto com os Doors) trocando “whiskey bar” por “petit gatêau”. e tenho a impressão de que as alucinações vão piorar…
na BBC, uma matéria sobre catadores de lixo chama a atenção. primeiro, pelo conteúdo em si. segundo, por um detalhe:
Each day soon after sunrise, Imam Syaffi sets off with his hand-pulled cart to collect the rubbish from some of the more desirable residences in Jakarta. With his cheery cry of “Sampa!” (rubbish), he lets the residents in their gated homes know that he has arrived.
eu sabia que São Paulo é um lixo, mas não que a língua indonésia já havia consagrado isso… :)
quarenta dias fazendo uma dieta bem estranha. dez refeições ao dia, se é que dá para chamar comer um punhado de nozes, por exemplo, como refeição (e isso ocorre duas vezes). noutra, damascos, noutra uma banana, noutra uma tangerina.
putz.
quarenta dias sem chocolate, sem arroz, sem queijo e sem pão. pensa.
coluna da Lucy Kellaway que saiu no “Financial Times” semana passada e hoje no “Valor Econômico”…
Se você precisa mesmo me recusar, pelo menos seja direto
Em dezembro, Elly Nowell foi entrevistada como candidata a uma vaga na faculdade Magdalen, de Oxford, para estudar direito. Quando chegou em casa, sentou-se e redigiu uma carta para a instituição ancestral. “Lamento muito informá-los que vou retirar minha candidatura”, escreveu. “Entendo que possam ficar decepcionados com essa decisão, mas vocês concorriam com muitas universidades fabulosas, e, depois de sua entrevista, temo que vocês não correspondam ao padrão de universidade que será alvo de minhas considerações.”
Essa garota de 19 anos me ensinou duas coisas importantes sobre cartas de recusa. A primeira é como elas funcionam bem na direção contrária: do candidato para o entrevistador. A rejeição do poderoso pelo sem poder não só faz muito bem para a alma como pode fazer sentido do ponto de vista tático. Dispensar um namorado excessivamente autoconfiante é uma manobra consagrada; não vejo por que o mesmo não valeria para empregos e vagas na universidade.
Se existe alguém que possui alguma centelha, por menor que seja, na faculdade de direito de Magdalen, estará certamente lamentando o afastamento dessa garota corajosa e engraçada (embora talvez se pergunte se o direito, o mais chato de todos os cursos chatos, seria o certo para ela).
Em segundo lugar, ao imitar a carta padrão de rejeição, Nowell revela quão patética essa forma de comunicação é. Arrogantemente paternalista, hipócrita e brutal. Só existe uma maneira aceita de escrever essas coisas, empregada por todas as organizações do mundo, e ela é composta de três partes que dizem o seguinte: “Obrigada por seu interesse em…”, começam todas elas. “Tivemos um número recorde de candidatos altamente qualificados e lamentamos que…” E depois, um fecho otimista: “Desejamos-lhe tudo de bom para o seu futuro”.
Todos os três componentes são elementos de choque – longe de abrandar o golpe, eles o intensificam.
Primeiramente, como um rejeitado, você não quer receber agradecimentos por seu “interesse”, uma vez que o que você demonstrava não era interesse, e sim desejo de obter um cargo. Também não é, nem de longe, consolador saber quantos outros ótimos candidatos havia. E, pior de tudo, ninguém gosta de bons votos vazios vindos de alguém que os está mandando cair fora.
Quando se formula uma recusa em palavras, o quanto menos, melhor. Quando um dos meus filhos foi recusado por uma universidade foi menos desgastante ver a palavra nua e crua REPROVADO em seu formulário de candidatura on-line do que ler a carta que chegou alguns dias depois com suas más notícias rotineiramente embaladas com falsos bons votos.
Pode-se pensar que há maneiras melhores de dizer não. Howard Junker, o fundador da revista literária ZYZZYVA, devolvia contos acompanhados de uma carta que começava assim: “nobre autor, perdoe-me por devolver sua obra sem oferecer comentários. Gostaria de imaginar alguma coisa que neutralizasse minha grosseria, mas acho que algumas observações rápidas não serão, na verdade, de qualquer ajuda.” Ele assinava com um “Toca para a frente! J”.
Que encantador, pensei. Mas aí li um blog de um autor não tão nobre que recebera essa mesma carta várias vezes e a achava tudo menos encantadora. A questão é que nenhuma carta padronizada jamais consegue atenuar qualquer golpe.
Recusa é recusa, e dói.
Na verdade, às vezes uma rejeição brutal é melhor. O ator Sir Antony Sher descreveu muitas vezes a carta que recebeu da Royal Academy of Dramatic Art que dizia:
“Você não apenas foi reprovado no teste, e não queremos que você faça uma nova tentativa, como recomendamos seriamente que pense em outra profissão”.
No mesmo sentido, cerca de 30 anos atrás, um destacado colega meu se candidatou a um emprego na “The Economist” e recebeu uma carta de rejeição do secretário do editor que lhe pedia que não voltasse a contatar o editor. Essa indelicadeza só pode fazer o destinatário pensar “vá se danar” e enchê-lo exatamente do tipo certo de espírito de porco para continuar lutando até conseguir.
O único tipo de carta de recusa meritório é o que cita os motivos. Nowell disse à Magdalen que a considerava arrogante e pouco amistosa para com candidatos não provenientes de escolas consideradas de primeira linha, um argumento que a faculdade poderia fazer bem em considerar.
Ao oferecer uma explicação, ela não estava imitando o estilo comum: os empregadores quase nunca dão motivos, por medo de serem processados, porque não querem comprar uma briga ou porque seus processos de contratação são tão nebulosos que nem eles sabem a explicação.
A melhor carta de recusa que já recebi trazia um motivo que nunca esquecerei. Eu tinha escrito a um certo Ivan Sallon, editor de “Cidades” do “Sunday Telegraph”, pedindo emprego. Ele respondeu que não havia vagas e foi além: “Posso lhe dar um conselho? Ao se candidatar a um emprego, tenha o cuidado de grafar os nomes corretamente”. A carta estava assinada: Ivan Fallon.
hoje apareceu a notícia de que a Spanair, terceira ou quarta maior companhia aérea espanhola, encerrou suas atividades. era uma porcaria de empresa, mas tinha um pouco de valor sentimental para mim: meu primeiro voo para o exterior, rota Rio/Madri, foi com eles, onze anos atrás. ano passado, quando a Spanair já não voava mais para o Brasil, voltei a usar os serviços, fazendo a ponte aérea entre Madri e Barcelona.
se fosse para torcer pela quebra de uma companhia aérea da Espanha, que fosse a Iberia, que é muito pior.
a patroa e eu fizemos um bate-e-volta em São Paulo hoje para que ela fizesse um test-drive do smart fortwo (o nome é todo em minúsculas). para ela, claro: eu continuo com meu gosto por peruas e grand tourers como a Kim.
acabou que dirigi o carrinho também. além de bonitinho e bem acabado, é bem espaçoso e tem bastante claridade – culpa das amplas janelas, do para-brisa e do teto de vidro fixo que pode deixar a luz externa entrar, na versão coupé. mas é muito alto para o meu gosto e o câmbio é bem irritante – uma pena, porque o motor dá conta com sobras. agora vamos ver se ela vai mesmo com ele ou se escolhe outro…
que o dia 1º de fevereiro chegue logo. e que a metade de março não esteja muito longe também.
esse dia que vai acabando (são 22h49) teve um grande herói. e não foi uma pessoa, desta vez, mas isso aqui:
coisinha linda!
não foi o de camomila, mas o de mel com limão, que não achei em tamanho decente para ilustrar aqui. depois de resistir aos estágios iniciais de combate à gripe (doses cavalares de vitamina C e Naldecon, inclusive o Noite), a sétima cavalaria se fazia necessária. só havia tomado Vick Pyrena uma vez na vida, quando ainda estava na faculdade, e eu melhorei em DEZ SEGUNDOS. desta vez demorou um pouco mais, mas em menos de uma hora eu já tinha parado de espirrar… e em umas duas horas nem fungando eu estava. soberbo.
mas o título disso aqui é “heróis”, no plural, certo? então…
nada como usar um AK-47 para abrir caminho no trânsito. não resolveu? é só jogar a tartaruga do carro à frente no acostamento.
essa tal de Chechênia é VIDA LOKA.
(visto aqui)
oi, tudo bem? olha que legal: estou gripado. espirrando alucinadamente, combatendo tudo alucinadamente. a patroa me visitou, espero que não saia com o vírus.
nos últimos dias a vida não tem dado muita disposição para escrever: quando muito, sobra tempo para sobreviver – e mesmo assim, com o vírus em cima. mas prometo que vou resistir e ganhar essa… e umas outras.
Milton Friedman disse uma vez: “nada é tão permanente quanto um programa temporário de governo”. lembrei disso hoje, quando foi comunicada por aqui a oficialização do chefe interino.
saiu a lista dos melhores de 2011 no Scream & Yell. a minha lista é essa aqui e me arrisco a dizer que só a do Jonas é melhor (apesar de ter um único e mísero defeito, o tal do Rômulo Fróes).
p.s.: o twitter do Pedro é uma merda, mas não consegui pensar em nenhum melhor.
oi, tudo bem? o final de semana já acabou e ainda preciso falar sobre ele, então vamos listar tudo aqui:
- bares de drinks: não dá para ter tudo num só
- Play!, você vai acabar lá
- a praga dos buffets
- as highlands do Lago Sul
- a derrapada italiana
- arrepiando na cozinha
uma hora eu escrevo sobre tudo isso. tende calma.
tem umas três páginas que visito quando quero saber mais sobre algum restaurante em Brasília. uma delas, em particular, me rende boas risadas sempre que visito, além de me fazer balançar a cabeça na vertical dezenas de vezes, concordando com o que dizem: é o Bacco & Bocca, que conheci via Ivens.
sério, muito bom. e eles ainda foram os primeiros a mostrar que um certo chef daqui do DF, viciado em encher seus pratos de mostarda e/ou aceto balsâmico, é um grande caô. um exemplo dos textos deles é esse aqui, impecável (perdoe a fonte Comic Sans, a leitura vale a pena).
mais leve hoje. bem mais leve, em paz mesmo não tendo tantos motivos para estar. já comprei umas coisas para casa, já li uma matéria do Guardian sobre o Leonard Cohen (grato, Jonas), já achei um tumblr com fotos de balé para ficar vendo o dia todo. se a chuva der trégua hoje à noite, vai ser perfeito.
mal o dia começa e o Lauro Jardim, colunista da Veja, já saiu mandando bem demais: duas legendas sensacionais para fotos que ilustram suas notas. para essa aqui e para essa aqui, no caso.
parece que meu cérebro teve seu software remapeado para tentar render mais à noite, passando a maior parte do dia no piloto automático. isso é bem o contrário do que sempre fiz na minha vida: começava o dia muito bem disposto e ia perdendo, paulatinamente ao longo do dia, todo o pique que tinha.
mas deve ser culpa da falta de carboidratos. duro é aguentar o modo de segurança até as cinco da tarde…
A grande novidade do vídeo [de "The Whole Love", do Wilco] é uma molecada tão precoce quanto talentosa mostrando o lado família do vocalista Jeff Tweedy: seu filho mais velho, Spencer, 16, é o diretor (…) Spencer, que já tocou bateria no Wilco uma vez que a banda abriu um show do Neil Young (releia essa frase), é presença constante na vida do Wilco: o segundo disco, “Being There”, foi dedicado a ele; no seguinte, “Summerteeth”, o guitarrista Jay Bennett compôs “My Darling”, uma canção de ninar em homenagem ao garoto – que ainda aparece no clipe de “Heavy Metal Drummer” e toca bateria numa banda chamada Tully Monster. (…) Óbvio, a MTV americana parece já canta o Spencer para ser VJ, diretor de programa, o que ele quiser. E ele já disse um “não”.
como já dizia Chico Anysio, “queria ter um filho assim”.
essa história (só vou colocar um pedaço dela aqui) me deixou com um nó na garganta.
Ex-combatente da guerra das Malvinas reencontra piloto que pensou ter matado
BUENOS AIRES – Quase 30 anos após o fim da guerra entre Argentina e Grã-Bretanha pelas ilhas Malvinas (Falklands para os britânicos), dois veteranos que lutaram em lados opostos viveram um encontro emocionante. O ex-piloto de caça-bombardeiro da Força Aérea Argentina, Mariano Velasco, de 62 anos, recebeu em sua casa na província de Córdoba o britânico Neil Wilkinson.
Na guerra, Wilkinson atirou e derrubou o avião pilotado por Velasco, no Estreito de São Carlos, no arquipélago no Atlântico Sul. O piloto argentino, que na época da guerra tinha 32 anos, sobreviveu ao pular de páraquedas poucos minutos após o bombardeio. “Wilkinson sempre achou que eu tivesse morrido depois de alvejar o avião que eu pilotava”, disse Velasco à BBC Brasil.
Programa de TV
Em 2007, o britânico assistiu na televisão a um especial sobre a guerra e viu quando Velasco narrou onde estava quando o tiro atingiu seu avião, na batalha. Ao ouvir a história, percebeu que aquele era o piloto do avião que ele tinha atingido. “Quando ele me reconheceu, procurou a Embaixada da Argentina em Londres e pediu ajuda para me localizar. Começamos uma amizade por redes sociais, como Facebook, até que ele veio à minha casa”, lembrou.
O encontro ocorreu no fim do ano passado, mas só agora foi divulgado. “Eu o esperei na porta de casa e meu coração estava acelerado. Quando nos vimos, nos abraçamos e choramos, choramos muito. Wilkinson tremia de emoção por ter certeza de que eu estava vivo”, recordou.
Velasco disse que jamais sentiu ódio pelo britânico. “Fomos apenas peças de circunstâncias”, disse. (…)
falei da qualidade do “Financial Times” no post abaixo e me lembrei de uma outra coisa: não sei se pelo fato de que seus leitores estão atrás de outro tipo de notícia, as críticas de cinema do jornal inglês são sucintas – não duram mais de três parágrafos – e conseguem capturar bem o que rola neles. quando “Tinker Tailor Soldier Spy” saiu no Reino Unido, em setembro, o crítico do “FT” escreveu que “ao invés de serem espiões, as personagens são apenas um grupo de homens separados e solitários que ficam criando clima em salas com isolamento acústico, dizendo coisas ininteligíveis uns aos outros”. e deu duas estrelas (de cinco) como nota.
anteontem fui com a patroa e os pais dela assistir ao filme, e ao não entender nada do enredo, senti que o filme era isso. uma pena: além de ser um desperdício de gente boa (Gary Oldman, Colin Firth, John Hurt), ele tem uma trilha sonora incidental que é linda, figurinos caprichados e outras características técnicas, como a fotografia, impecáveis. mas nem eu, nem a Lu e nem os pais dela entendemos o filme.
o suplemento de fim de semana do “Financial Times”, já recomendado aqui uma vez, segue maravilhoso: uma matéria sobre caçadores de auroras boreais, uma reportagem sobre um hotel estiloso em Bali, uma entrevista com a Charlotte Gainsbourg, um texto evocando memórias no metrô de Londres, uma matéria sobre uma partida de pólo em cima de elefantes na Índia (there are three elephants per side, each carrying two humans: one rider, and one trainer, known as a mahoot. The latter steers the elephant; the former attempts to hit the ball), outra sobre comidas diferentes em cinemas e, no final disso tudo, uma vasta coluna fixa sobre ciência, trazendo nanocircuitos elétricos. e na semana passada ainda trouxe a maior lista dos melhores livros de 2011.
pobre do caderno de fim de semana do “Valor Econômico” ou da “Ilustríssima”…
lava roupa todo dia… que agonia…
(tá bom, é a dods com o gogó mais potente do mundo. mas ainda assim, que visual medonho…)
escrever é só uma das prioridades do momento.
