martinis
funciona assim: no começo da tarde eu sou devolvido ao meu lugar de origem, encontro-o abandonado, ligo o computador e vou fazer compras, deixando minha irmã mais nova falando sozinha no MSN. indecisão na seção de iogurtes. encontro um deputado obeso, falando ao auricular sobre mudança de partido. ele diz que o senador “ainda não deu um auxílio”, ou seja, não molhou a mão pra ele pular a cerca. envergonhado, vou procurar um molho de tomate.

meu irmão mais velho me escreve, emocionado, eu respondo em onze minutos. saudade dele. preciso saber se ele já tirou no violão aquela música que o Pelé escreveu pro Maradona, e que meu irmão que é o segundo mais velho vive cantando, agora que descobriu que o Pelé poderia ter sido um hitmaker. ensaio do Sestine pela noite – rock and roll e pronto. Pizzaria Dom Bosco e feira do livro antes: um Steinbeck, um Gore Vidal e um “Grande Gatsby” são meus, juntos, por vinte e cinco reais. já li duas vezes o livro do F. Scott Fitzgerald, mas era a cópia do meu pai, que nunca leu. se eu quero ser um homem, preciso ter minha própria cópia. sem contar que paguei mais barato nele do que pagaria por um Mega Clone do Giraffas.

ensaio. vejo a certidão de nascimento de um rockstar mas não me emociono. hora da música: 1-2-3-4, porradas. nada de couves hoje: uma lésbica baixa no Marcio, meu irmão que é o segundo mais velho toca bateria enquanto dorme (e acerta), pocket show pro Bruno, amenidades discutidas ao final, o carro do meu irmão deixa de ser meu guarda-roupa. meu irmão mais velho liga dizendo que a culpa é do Romildo, enrolo na internet, respondo uma mensagem do meu irmão do meio e vou dormir.

isso é metade de uma segunda-feira. ou não.